Daqui escreve-se de um lugar cansado. Com corações estilhaçados e as mãos trémulas da raiva. Não há tantas palavras que se possa ainda escrever uma dor que é escrita há tanto tempo quanto o tempo dos impérios.
Não há tantas palavras quantas as que são precisas para descrever o peso de uma chave carregada ao peito por quase um século à espera de abrir a porta de uma casa que já nem é paredes.
Se arrastarmos as palavras de Angola a Moçambique, de Moçambique à Palestina, elas terão sido ditas tantas vezes quanto aquelas que ignorámos.
Não há tantas palavras que se possa gritar a força dos corpos famintos que ainda resistem.
Não há tantas palavras que se possa silenciar o conforto de deixar morrer quem está para lá das fronteiras.
Não há tantas palavras quantas as que seriam precisas para lembrar o que é ser vivo.
Não há tantas palavras que se possa descrever o apodrecer da humanidade no regozijo do consumo vazio com que se engole a terra.
Não tantas palavras que se possa descrever toda a história que nos roubaram.
Não há tantas palavras que possamos gritar a história de quem roubámos.
E, enquanto se nos vão acabando as palavras, no meio do horror ficam tantos gritos por serem ditos que vamos morrendo afogados nas palavras que não dizemos e nas lutas que não fazemos.
E, enquanto se nos vão acabando as palavras, há um povo que grita a sua existência e faz ecoar no mundo todas as palavras que fomos esquecendo.
Palestina Livre Caldas
